På søndag er det morsdag

Vi er flere som kjenner på savnet etter en mor vi mistet under tragiske omstendigheter. Dette er en tekst til deg.

En sen juninatt i 1992 hører jeg pappa rope på meg fra første etasje. Hvorfor er pappa våken nå? Hvorfor er stemmen hans så rar?

Jeg sto opp fra sengen, gikk ned trappen og møtte pappas blikk. Slik hadde jeg ikke sett han før. Fortvilet, rådvill der han sto i gangen med vidåpen ytterdør. En fremmed mann sto i døråpningen. Midt på natten. Hvem er det, spurte jeg? Presten, sa pappa. Presten? Mamma var død.